DE PUERTAS PARA ADENTRO: QUIÉN ME LO IBA A DECIR...

Pues resulta que lo han dejado. Estoy hablando de mi amigo... bueno, es que no puedo decir el nombre porque le prometí que no diría nada, pero claro, esto que hago aquí es escribir, que no es lo mismo que decir, aunque de comunicación se trate. Y además este Blog no lo lee nadie así que mejor desahogarme por aquí que no llamando a una de mis 89 mejores amigas que son unas cotillas asquerosas y pueden chismorrearlo todo a los cuatro vientos.

El caso es que el otro día quedé con el susodicho para tomar un café, hacía tiempo que no nos veíamos, más que nada porque vivimos a 3000 km la una de la otra, permítanme que nos tratemos en femenino porque así me siento como más cómoda, y yo la veía a ella, a mi amiga como muy distante, como queriendo evitar el tema central de su vida, su leit motiv, su novíssssimo de toda la vida.

Mi amiga es una bellísima persona. Evidentemente, sino, no sería mi amiga. A pesar de estar siempre en mil ocupaciones distintas como el rastrillo navideño para los pobres, su trabajo al frente de un hospital, sus ocupaciones familiares, siempre encontraba un hueco en su apretadísima agenda para colmar de gozo y felicidad a su extraño novio. A mí nunca me pareció trigo limpio, y perdonen que sea tan agorera, pero ese chico que consiguió guardarla durante 7 añazos como siete soles, siempre tenía una mirada torva y desconfiada para conmigo, la que se supone que era la íntima, la cuñadíssssima casi, incluso en alguna que otra ocasión se había inventado alguna que otra historia malintencionada con respecto a mí para justificar su mala baba.

Mi amiga, como les decía, enamorada como estaba, siempre nos hacía partícipes a todas de su implacable felicidad. Sus magníficas vacaciones, su gozosa vida de casada petulante, su acogedora familia política...

Pero a mi no me engañan. Como dice alguien que yo conozco, "a la cárcel no se puede ir a robar". Yo ya llevo muchos años en la calle y he visto muchas cosas. Yo sabía que tanta felicidad a raudales desafía las leyes de toda física y química. Mi amiga mentía y ella lo sabía. Siete años son siete años y yo no soy tonta.

Pues bien, como les decía al principio, el otro día quedé con ella después de casi un año sin vernos. A mí ya me habían puesto en alerta acerca de la extraña relación que llevaba con su novio, y claro, como la otra se me andaba por las ramas, tuve que recurrir al viejo truco de poner cara de "todomeencantayteapoyaréentodocuantotúnecesites" y formular aquello de "¿Bueno, y, qué tal con tu chico?".

Entonces (ya era hora), se derrumbó con una gélida mirada hacia el suelo y empezó a contarme el estrepitoso final de aquella relación que yo no aprobé desde el minuto uno, todo sea dicho. Resulta que debajo de tanta felicidad incontenible, escandalosa, insultante diría yo, se encontraba todo un infierno de adicción a las drogas de diseño por parte de ese chico tan reservado para mi amiga, tan oscuro para mí. Por lo visto, y por si fuera poco, sufría además de un trastorno bipolar que amenazó en múltiples ocasiones la integridad psicológica de la protagonista de mi historia y para poner la guinda al pastel, mi amiga habría prestado una ingente cantidad de dinero al sujeto ese con la intención de adquirir sustancias ilícitas...

En realidad no me vanaglorio de esta triste historia, de hecho, ando luchando últimamente por copar los primero puestos en la agenda de mi amiga para poder estar con ella el mayor tiempo posible, pero nunca van a dejar de sobrecogerme las historias de parejas en las que es oro todo lo que reluce y la felicidad es el estandarte con el que se anuncian en todo tipo de actos sociales. ¡Todo eso es imposible!, y el que diga lo contrario, miente. Como se suele decir, en todas partes cuecen habas. Y si no, al tiempo.

SOY UN ESCRITOR FRUSTRADO

Hola a todo el mundo,

Hoy he vuelto a entrar al blog con la sana esperanza de que alguien lo hubiera visitado, pero no es el caso. Y no me importa, puesto que la idea de esta bitácora de a bordo era desde un principio descargarme psicológicamente de todos los demonios que llevo dentro. Vamos, una terapia.

Pero voy a serles sincero, quiero fama, quiero que las empresas de internet reconozcan el mérito de mis posts, quiero que me den un premio, quiero salir en la tele y que mi foto ocupe las pantallas de numerosas páginas webs... Echo una ojeada a otros blogs que utilizan el mismo servidor que un servidor, y todos tienen diseños maravillosos que yo no sé cómo demonios lo han conseguido sin ser hijos ilegítimos de Bill Gates, porque yo ya he probado todas las plantillas y sólo he podido conseguir este humilde diseño. La competencia es odiosa.

Todavía no he pedido cita para ir al psicólogo a contarle lo infeliz que soy, que no tengo pareja, que me encuentro en una situación de aislamiento total y que pudro a conciencia todas aquellas relaciones que osan (y bien digo osan) intentar cualquier tipo de trato conmigo.

Aunque tiempo al tiempo, todo es cuestión de que encuentre al profesional adecuado y de darle los argumentos oportunos. Porque yo me imagino, que te sientas frente al especialista, que te empieza preguntando tus datos, a hacer una ficha, etc, pero al cabo del rato, irremediablemente te preguntará: ¿Y bien, qué le trae por aquí?. Ahí es donde yo me pierdo, no tengo ni idea de qué decirle, estoy perdido, sí, me siento solo, fracasado, de acuerdo, pero todo ello es completamente superficial y falto de contenido sólido.

Definitivamente, soy un escritor frustrado.

UNA SOBRE HEROÍNAS DE LO COTIDIANO: CARMEN ALBORCH

Estaba yo pensando en cómo podía pasar esta aburrida tarde de domingo, cuando de repente me ha vuelto a pasar. Hacía tiempo que no me ocurría, pero esta vez los síntomas han sido demasiado evidentes. No había duda. Los deseos de desprenderme de mis absurdas zapatillas, de esas para estar por casa, las de cuadros de toda la vida, y calzarme unos taconazos de 5 centímetros han precedido a las ganas súbitas que me han entrado de ponerme el mejor de mis vestidos y perfumarme con una fragancia francesa made in China. He sufrido un ataque de glamour.



Y es que, sin yo desearlo, he empezado a recordar a Doña Carmen Alborch, la insigne ministra de Cultura que convirtió el aburrido elenco electoral en todo un alarde de elegancia, simpatía y sobre todo, originalidad. Y eso que no lo tenía fácil. Su cartera era sin duda una de las que menos presupuesto tenía y ya se sabe que la cultura en España es a veces como predicar en el desierto, pero a ella le dió igual.



Una diva como ella, que se atrevió a posar con sus demás colegas ataviada con un mechón de pelo azul eléctrico, que respondía a los medios de comunicación como si de una embajadora de paellas valencianas se tratara, enfundada siempre en vestidos de colores imposibles reveladores de su levantina identidad, se merecía, cómo no, un homenaje en toda regla en este mi blog.



Lo dicho, hoy me ha dado por pensar en las mujeres como ella que afrontan la vida con una sonrisa, aunque sea de cara a la galería, porque, quién sabe, a lo mejor nuestra querida ex-ministra era en realidad un alma atormentada en su fuero interno, pero eso no importa, sólo cuenta la superficie tan maravillosa y tan chic con la que ella sujetaba su maletín justo antes de entrar a trabajar.



Ustedes me acusarán de sentimental, lo sé, de quedarme sólo con los detalles vacuos de su persona sin ni siquiera cuestionar cómo fue administrada la cultura española durante su cargo, pero es que esa señora me parece un ejemplo a seguir. A veces siento incluso envidia. No lo puedo evitar.

PIZARRO:DE CONQUISTADOR LE QUEDA BIEN POCO

Pobre Pizarro. Tan mono que salía en A3 frente a un Solbes tuerto, cabizbajo, medio tartaja y orondo barbosito, cuando se encontró con la amarga sorpresa de que más sabe el diablo por viejo que por diablo.

La verdad que al principio del debate tuve miedo por el ministro, ya que la derecha tiene mucho aplomo en los debates, y todos conocemos su técnica del gallo kiriko, "razón tengo por mi gran pico". Pizarro hablaba con vehemencia, elevando su tono de voz, tal vez para ocultar, como pudimos comprobar al final del debate, su falta de conocimientos, aunque, yo diría, su falta de experiencia. Normal. Él era un hombre que se dedicaba a hacer dinero. No a crearlo.

Me encantó la negativa sobre la privatización de pensiones que este pobre hombre (que esa misma mañana había cobrado la friolera de 2000 millones de las fallecidas pesetas que en paz descansen por su salida de Endesa) profirió a Solbes, y cómo éste, impertérrito, como si de alguna manera se lo hubiera olido esa misma mañana mientras tomaba su café, le sacó el recorte de un viejo periódico donde le refutaba de modo tajante sus palabras. Y más me encantó la contestación a la desesperada del escorpión que se pica el abdomen para auto suicidarse una vez que se ve acorralado: "Pues se habrá equivocado el periódico". Toma ya. Chúpate esa.

Por lo visto nadie en el PP ha vuelto a hablar de ese fatídico debate. A ese Rajoy algún día le van a crecer los enanos en ese circo mediático que compone la derecha española. El oráculo que derrocó sin pedirlo a Gallardón que vino de las tinieblas de la omnipotente Endesa no parece haber superado la prueba. Aunque, reconozcámoslo, a pesar de no controlar aparentemente los gráficos, conoce de memoria las técnicas del populismo y la demagogia de su nueva empresa.

Y por cierto, no abandono mi crónica sin felicitar a Matías Prats por su discreción e imparcialidad. Pasó casi desapercibido. ¿Qué más se le puede pedir a un moderador?.

LA SORPRESA DE LA VICEPRESIDENTA

Pues resulta que no. Que la señora ni es lesbiana, ni falta que la importa. Y es que, con esto de las sacrosantas elecciones, un programa de televisión de esos que se empeñan en hacer más humanas a las personas la ha seguido durante quince horas o quizás quince días (tampoco me he enterado muy bien). A ella. A Doña Maria Teresa Fernández de la Vega.

A parte de tener una cocina moníssssima en tonos pastel con una lavadora metálica seguramente de lo más high tech a juego con el resto de los electrodomésticos, ella ha respondido a la gran pregunta que TODOS y cuando digo TODOS es TODOS habíamos dado por más que respondida a juzgar, quién sabe, por su ronca voz y su corto pelo . "No soy homosexual, si lo fuera, no me importaría decirlo".

Me he quedado boquiabierta mari. O como diría una amiga mía, me he quedao muerta en la bañera. Y es que, una vez más me doy cuenta de que he prejuzgado a alguien sin ni siquiera saber en qué me he basado, y encima ella, ¡la vicepresidentíssssima!. Y yo que daba por ciertos los rumores aparecidos en internet sobre su vinculacion vaginal con María Escario, y luego con una funcionaria mallorquina, y resulta que no, que todo era mentira. La próxima vez que alguien diga que lo aparecido en internet va a misa lo mando a freir churros. O con la conferencia episcopal. Que es peor.